PEPITO

Ah ça, mon pote, s’il fallait une preuve que les dieux ont de l’humour et qu’ils sont aussi gourmands que portés sur la dive bouteille, PEPITO en serait la tartine fondante. Mets-toi à l’aise, je te raconte une saga à faire pâlir Homère et saliver Brigitte Bardot.

PEPITO – Le biscuit qui a fait danser Ragnar en slip de fourrure sous les palmiers

Alors voilà le topo : Ragnar, le Viking pas franchement porté sur le régime sans gluten, en avait ras le casque du chou qui pue et du hareng tiède. Il voulait du goût, du vrai, du croustillant, du soleil dans la panse et du fondant sous la dent.

Ni une ni deux, il embarque ses copains dégénérés à bord du Sköllstormer, direction plein sud — grâce à un GPS runique trafiqué par Björn, le gars qui savait à peine lire une boussole mais connaissait par cœur les horaires des tavernes.

Après moult tempêtes, trois abordages ratés et une intoxication à l’ananas fermenté, ils échouent au Mexique. Ouais, tu lis bien. Ragnar pose ses godasses cloutées sur le sable chaud et déclare, torse bombé :
« Par mes abdos d’acier, ici, ça sent la fiesta et le cacao ! »

Là, il tombe nez à nez avec un marchand un peu nerveux, Paco, qui croyait que les barbares n’étaient qu’une légende ou une équipe de catch locale. Et au beau milieu des sombreros et des piments, Ragnar avise une boîte dorée, mystérieuse, presque sacrée. Le Pépito.

Un biscuit sablé au cœur chocolaté.
Un sablé, mon gars. Pas un truc mollasson. Un qui craque sous la dent comme une côte d’ennemi mal assuré.
Et dedans, du chocolat fondant, doux comme les baisers d’une Walkyrie après trois tequilas.

Ragnar croque, ses yeux roulent comme un berserk en transe.
« Nom d’un marteau divin, c’est la bouffe des dieux latinos ! »
Il danse, il chante, il enchaîne les Pépito comme un satyre en période de rut. Le viking est conquis.

Le problème ? Chaque fois qu’il en stocke pour le retour, il s’en fait une orgie nocturne en douce. Résultat : le drakkar rentre vide, sauf pour les miettes coincées dans sa barbe et un rot au cacao long comme une saga en douze volumes.

Depuis, les anciens chantent cette histoire sous les étoiles, entre deux schnouffs de nuage vanillé :

« Ragnar le Glouton, fendeur de crânes et briseur de régimes,
s’est perdu au sud pour un biscuit sublime. »